В своем безумьи докатилась до финала -
Когда все маски отданы огню и карты биты.
Таких как ты я никогда не понимала,
Таким как я смешны твои молитвы.

Мы не похожи друг на друга даже взглядом,
Мой романтизм давно набил тебе оскому,
Твоя расчетливость всегда казалась странной,
А злая холодность затягивала в омут.

И я тонула, наслаждаясь сладкой пыткой,
Смеялась громко, доводя тебя до грани,
Где реальный мир казался плохо сшитым
Подобьем снов для низменных желаний.

И не желая просыпаться от фантазий,
Ныряла в небо с высоты своих капризов,
Построив мир без пошлости и грязи,
Где ты со мной, мой верный нежный призрак.

Осудите сначала себя самого...

Осудите сначала себя самого,
научитесь искусству такому,
а уж после судите врага своего
и соседа по шару земному.

Научитесь сначала себе самому
не прощать ни единой промашки,
а уж после кричите врагу своему,
что он враг и грехи его тяжки.

Не в другом, а в себе побеждайте врага,
а когда преуспеете в этом,
не придется уж больше валять дурака --
вот и станете вы человеком.

Булат Окуджава (1990)

Казенное солнце,казенное лето
Казенная простынь,казенная жизнь
Казенная строчка ползет из куплета
Лишь слезы родные текут из души...

"Вышла девочка ночью на поле"

Вышла девочка ночью на поле,
Васильками глаза горят,
В них увидите столько боли,
И совсем уж не детский взгляд.

Чуть зевнула девчушка спросонок.
Ветер ласкою обнимает.
А в руке у нее медвежонок,
Она к сердцу его прижимает.

"Почему город мой под огнем?
Почему в нас стреляют солдаты?
В нас стреляют и ночью, и днем,
Неужели мы так виноваты?

Как же долго идти мне до папы!
Как сказать я смогу ему:
Не увидит мою он маму,
Не увидит свою жену..."

Кулачком вытирая слезы,
Спотыкаясь на каждом шагу,
Шла девчушка в ночные морозы,
"Я должна. Я смогу. Я смогу..."

Вдалеке слышен шум от Градов,
Озаряется вспышками ночь,
Нет спасения от снарядов,
И ребенку уже не помочь...
***
Он читает письмо тихим шепотом,
Расплываются буквы от слез,
Небо плачет, и тихим голосом
Плачут белые рощи берез.

За спиной боевые друзья
Стали тихими в эту ночь,
Понимает: теперь навсегда
Потерял он жену и дочь...

06.07.2015
Анастасия Качалина, 17 лет.

В этой песне весь текст хорош... каждая строчка...

Я не люблю фатального исхода,
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
Когда весёлых песен не пою.

Я не люблю холодного цинизма,
В восторженность не верю и ещё —
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда — наполовину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почести иглу,
Или когда всё время против шерсти,
Или когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза.
Досадно мне, коль слово "честь" забыто
И коль в чести наветы за глаза.

Когда я вижу сломанные крылья,
Нет жалости во мне — и неспроста:
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.

Я не люблю себя, когда я трушу,
И не терплю, когда невинных бьют.
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более — когда в неё плюют.

Я не люблю манежи и арены:
На них мильон меняют по рублю.
Пусть впереди большие перемены —
Я это никогда не полюблю!

1968

Pixar
КалибриЯ
одна из самых любимых мной песен Высоцкого,если не самая))

В такую рань охота спать
От первых зорь еще не видно
Но почему-то ровно в пять
Приходит муза, как обидно

Одета в черное пальто
Уже с седыми волосами
В ее глазах я видел дно
С пятиметровыми сомами

Когда придет она в шелках
Переливаться будет дивно
С рубином пестрым в волосах
Тогда мне будет не обидно ...

Нет, я не поэт, я этого лишен, за столько перетер, за праведность тереть пытался
Но правду в правде я так и не нашел, поэтому так в темноте я и остался
Я не поэт и уж тем более вряд ли когда-то стану мастером слова
Сейчас, по-моему, уже поэтов нет, поэты вымерли, поэтому все так х*ево
Я не поэт, слышь, разве не слышишь? За телочек, за пацанов, треки за движ
И в плане смысла, братиш, там столько лишнего, в сотню сухих четверостиший отсыпал тишь
Нет, я не поэт, мне лавров не надо, мне бы друзей, да жену чтоб упала на гроб
Ну а я наберу для них тех самых яблок и плевать что буду убит выстрелом в лоб

Дай хотя бы написать еще пару строчек, погоди пару минут, мысли душу рвут
Там все ответы, но не разборчив почерк, в этих черновиках или глаза мне врут
Дай хотя бы написать еще пару строчек, погоди пару минут, мысли душу рвут
Там все ответы, но не разборчив почерк, в этих черновиках или глаза мне врут

Нет, я не поэт, во мне поэта нет, во мне тщеславие, надменность и гордыня
Но постараюсь написать еще один куплет, пока в стакане кипяточек не остынет
Какой поэт я, к чертям собачьим? Разве не видишь в этой делюге подвох?
Я в твоем храме пол и потолок переиначил, а после этого коленями встал на горох
Я не поэт, я глух и слеп, чтоб быть поэтом, мне нужен свет, сам видишь, здесь света нет
Они едят на завтрак ветчину с омлетом, а мне сейчас хотя бы на пачку сигарет
Не, я не поэт, я тень поэта, того, что как в сырой темнице, арестант там
Из угла в угол ходят в поисках ответа, Господи скажи, куда пропал талант
Я не поэт, да потому что для поэта членский билет в "союз поэтов" это документ
А я с этой бумагой пошел до туалета, все потому что у поэта документов нет ...

Честер. Небро.

О вечернее небо
Бьет крыло тишины
Я желаю всем хлеба
От голодной души ...

Из-за пепельных штор
Показалась мне проседь
Это брат - приговор
На три месяца, в осень ...